Zero Complexe

[Aérial]

Il n'est de charmes que ceux que l'on rompt et lorsque le verre est brisé, il est bien sûr trop tard... Il ne reste qu'à s'ouvrir les veines, lentement, avec les morceaux tailladés c'est une larme, c'est une offense, une chanson muette ou un enfant qui meurt. Quel âge auras-tu le dernier soir? Parfois le seul art réside dans l'abstraction puante des couleurs écaillant le nacre de la cuvette des chiottes. Email brisé, celui des dents, aussi, qui ont cessé de sourire il y a bien longtemps... Nausée d'un monde trop rempli, écoeurement subit d'un reflet aux fenêtres - celles qui ne s'ouvrent plus sinon on aurait déjà tous sauté, n'est-ce pas?
Copyright moi-même en me saignant le bras, par terre l'église a une touche impure, au fond, tu m'as toujours regardée de haut. Même quand je n'étais rien, encore.
Devenir si mince, toujours, afin que les ailes que l'on attrape quand on danse prennent enfin toute leur matérialité-ampleur-vérité. Vouloir sauver son honneur en détruisant son corps. J'ai ingurgité tous les mots qu'il fallait avoir pour sortir de ces barreaux, mais une fois dehors la prison s'est élevée, pire et cinglante, mon trophée, ma victoire, mon désespoir.
Devenir si mince, et les yeux ternes, énormes, bouffent le reste du visage blanc, on dirait le miroir d'un enfant. Quel âge as-tu, jeune fille, pour avoir tant d'ambition dans la mort noire? Que sais-tu des anges d'impureté qui attendent après?
Devenir si mince et s'envoler, aérienne dans ce monde si lourd. Il n'y a pas de phrases, pas de suite dans cette illogique volonté. J'étais si belle, alors, tellement entière dans ce vide qui rongeait mes os. Saillants, évidemment.
Il n'y avait pas de phrases, pas de logique dans cette absurde, entière, magnifique volonté. Alors vous l'avez nommée, vous l'avez aisément reconnue, étiquetée. Et c'est moi que vous avez enfermée.
Volonté: ma maladie, mon anorexie. Mes ailes déployées?
Une fois sortie pour vous plaire d'une prison d'obligations-calories, que reste-t'il de moi? Une fois dehors, laissant derrière moi les traces et les cendres de ce que vous m'avez convaincu être un enfer, que restait-il de moi? Une définition, une danse qui a continué. Toujours silencieuse car c'est dans le noir qu'elle est la plus belle, étais-ce mal?
Revenue de loin et en rémission vers les chiffres en rouge de la balance. En rémission-mensonge vers les nombres que l'on n'égrène pas. En rémission, jamais, enfin, les ailes ont repoussé. Celles d'un ange, d'un oiseau blanc qui ne se laissera plus jamais attraper. Était-ce mal?
Anorexique. Aérienne. Vivante.
Où ai-je mal?